第443章 谁在推？ 热度这么高

    寒国卫慢慢扶正眼镜，眯眼盯着曲线。

    他拇指蹭着下巴的胡茬，眉头一点点锁紧。

    “谁在推？宣传口组织的？还是大V带的？”

    “都不是。”

    “纯民间自发。起因是昨晚星辉娱乐的晚会。”

    “您知道秦墨吧？”

    “他刚跟公司解约，据说后台还闹了一场，差点上热搜。”

    寒国卫点头。

    “秦墨？那个不肯低头的年轻歌手。合约纠纷闹得挺凶。”

    张语速加快，眼里发亮。

    “对！他原定压轴，临场被换。”

    “公司换了个新人，唱了首叫《天地龙鳞》的原创。”

    “这歌真得听。”

    “词不浮，调不飘，一股子肃穆劲儿直冲脑门。”

    “现在全网炸了，微博，抖音，B站，前五全被这歌包了。”

    寒国卫往前一倾，一掌拍在桌上。

    “可每年都有主旋律节目，怎么偏偏这首炸了？”

    张挠了挠头。

    “说不准。”

    “可能是秦墨被雪藏的事惹了众怒，觉得公司压人，干脆捧这首替补。”

    “不过，这首歌本身，确实硬。不是喊口号，是往人心里钻。”

    寒国卫没说话，掏出手机，点开一段模糊的现场视频。

    嘈杂的人声里，前奏低沉地压进来，像远处传来的战鼓。

    然后，歌声炸起。

    浑厚，高亢，撕开喧嚣直刺耳膜。

    【东方辽阔的黄土地】

    【山水里泼墨抹去】

    【只见嶙峋的华夏骨气】

    词如刻刀，句句凿进骨头。

    那声音像是从肺腑里扯出来的。

    一下把寒国卫钉在原地。

    他指尖僵住。

    眼前忽然浮现出祖父的身影。

    那个总在屋檐下晒太阳，驼背，少言的老人。

    没人知道，他曾是潜伏敌后的地下工作者。

    功勋被封存在一枚旧勋章里，藏在樟木箱底。

    墓碑上只有化名，一生未曾正名。

    小时候父亲讲的碎片，他听了一辈子。

    每次路过烈士陵园，看到那些刻着名字的碑，心里总像被什么硌着。

    此刻，这首歌像一把钥匙，拧开了那扇锈死的门。

    他盯着黑下去的手机屏，取下眼镜，衣角狠狠擦了眼角。

    “好啊，真是好。”

    “咱们这代人，就缺这么个声音。现在网上什么反应？”

    张调出数据面板。

    “全网刷正向！”

    “主流媒体跟评，民间做MV。”

    “有账号跳出来骂煽情，绑架艺术，转眼被骂到销号，屁都不敢放。”

    寒国卫缓缓点头，嘴角终于松开一点。

    “群众不傻。”

    话刚落，角落的电话骤然响起。

    张一个箭步接起，表情立刻绷紧，笔在纸上沙沙记录，背脊挺直。

    放下电话。

    他转身，声音压得低。

    “上面来了指示，趁这热度搞一轮集中宣传。”

    “要我们立刻收舆情，整评论，筛案例，明早交报告。”

    寒国卫望着屏幕，没说话，只是慢慢握紧了拳。

    直到天光微亮。

    周轩还不知道那首《天地龙鳞》已在网络炸开。

    锅铲碰着铁锅，叮当响个不停。

    油星子跳进稀饭锅里，咕嘟一声冒了个泡。

    窗帘缝里漏进一线阳光，斜斜地切在地板上。

    他翻了个身，手撑到床沿，慢慢坐起来，脑袋还有点沉。

    门没关严，厨房的动静钻进来。

    他趿着拖鞋走到客厅。

    看见周杰风系着围裙，正在煎蛋。

    金黄的蛋边焦了，香味满屋打转。

    “这身行头，还行吧？”

    周杰风侧身一转，西装笔挺，领带打得齐整，头发吹得一丝不乱。

    像刚从画报里走出来。

    周轩靠在门边，领口歪着，揉了揉眼睛。

    “挺精神。面试？”

    “凤凰台。”

    他声音一提，眼睛发亮，“播音主持，正式编。”

    “你去，肯定成。”

    周轩抬了下手，没太多话。

    但，语气是实的。

    两人同届，不同专业。

    周轩学声乐，周杰风学主持。

    毕业后，一个唱，一个说，全卡在门槛外。

    周轩回屋，洗了把脸，换上浅蓝衬衫和黑裤。

    对着墙角那面边角起雾的镜子理了理头发。

    然后站定，脚分开与肩宽，手叉腰，闭眼，吸气。

    “嗯——”

    声音从腹腔升上来，低而稳。

    一遍一遍。

    他校准每个音的走向，不让它偏，不让它断。

    声音这东西，和肌肉一样，得练。

    昨晚唱到最高处，忽然松了。

    声音没再堵在喉咙里，而是浮上去，从颅腔震出来。

    轻，但有劲。

    他唱完还愣在台上，心跳比鼓点还快。

    可那一下是运气，不是本事。

    他得把它变成习惯。

    练声和修行差不多，靠的是重复，靠的是死磕。

    早练声，下午录样带，晚上听录音，周末跑演出。

    把歌喉也捡起来。

    他不信天赋，信时间。

    不信灵感，信纪律。

    头声是钥匙。

    所有专业歌手都想摸到这道门。

    那种声音不是喊出来的，是从脑壳里透出来的。

    清亮，不费力，能在喧闹的厅堂里直插进人耳朵。

    昨晚唱到副歌，他忽然就碰到了，像有股气从眉心往上顶。

    声音跟着飘上去，稳稳落定。

    台下几个人抬头，眼神变了。

    他现在要找回它。

    站稳，肩松，气沉。

    喉头压着，不抬，不憋。

    他开口。

    “呃——”

    第一声，薄。

    再来。

    “呃——”

    高了一点，声带绷紧。

    额角沁汗。

    “呃——”

    突然，眉心一跳，鼻梁发麻，那声音“嗡”地一下，卡进头里。

    有了！

    它不再是挤出来的，而是“坐”在高处。

    假声飘，头声扎。

    高音省力，音质不垮，能撑住，不断。

    练法不玄，就一句话。

    把声音挂在额头，不降，不压，反复“呃”出去。

    这叫高位安放，像把声音轻轻顶在头顶，让它自己流。

    他一遍一遍来。

    汗从太阳穴滑下，滴在地板上。

    嗓子发干，但他没停。

    房门突然被撞开，哐的一声。

    周杰风冲进来，头发乱得像被风刮过。

    嘴里嚼着饼干，含混地笑。

    “叫魂呢？饿了就吃，别练成修士。”

    他把包甩上床，饼干渣掉了一床。

    瞥见周轩站那儿，还在“呃”，笑得更狠。

    “你这‘呃’一早上，我都以为你要飞升了。”

    周轩没吭声，手指在节拍器上停顿了一下，关了。

    汗顺着鬓角滑下来。

    他抹了一把，眼神有点空，像被什么打断了。