第439章 不比任何人差

    热搜眨眼爬了上来。

    #星辉否认邀请秦墨#

    #换人#

    话题接连冲榜。

    围观群众纷纷进场。

    【这歌到底什么来头？听着像主旋律。】

    【空降成这样？】

    【实话讲，那张侧脸，确实压得住场。】

    【星辉这次真敢动！秦墨团队太傲，换人不冤！】

    【周轩这气质，天生为主角而生。】

    【排外的是你们自己，秦墨忠粉，一朝被删，谁来道歉？】

    【秦墨拿过大奖，得想清楚代价。】

    【你们都在吵？我只看到周轩的眼神……救命。】

    【真的帅到心跳停拍。】

    【姐妹，我已经盯着他那张彩排照看了二十分钟。】

    演播大厅里，无人知晓外界喧哗。

    这里没有热搜。

    没有评论。

    只有仪器低鸣，脚步来回，调音师耳机微调时的细碎对话。

    灯光在地上爬行。

    追光手稳稳控着角度。

    音响师蹲在台边测返送。

    周轩站在原位，额角渗汗，呼吸稍重。

    两小时彩排，导演一句“情绪没到”，他就从头再来。

    他没皱一下眉，也没问为什么。

    眼神始终落在前方那片光里，像是早已把歌里的山河吞进肺腑。

    没人低头看手机。

    没人议论网络风暴。

    他们只信一件事。

    舞台上的光，会盖过所有噪音。

    直播开启。

    画面切入夜空，繁星如织。

    一个穿唐制齐胸襦裙的女孩，出现在城楼之上。

    双髻垂带，金箔花钿闪动。

    她仰头望着，焰火在瞳孔中炸开。

    忽然，转身喊：

    “快看！紫禁城的烟火亮了！”

    镜头一转。

    庭院，男子执卷立于檐下，笑应。

    “慢些跑，莫摔了。新年才有这热闹。”

    再切。

    她已穿上明代红袄，立领对襟，袖口绣金莲。

    她提着莲花灯，靠在父亲肩头，声音轻得像风。

    “阿爷，明年，我们还一起看，好不好？”

    朝代更迭，服饰变换，焰火年年不同。

    唯有那声“阿爷”，贯穿千年。

    弹幕本该是感动与赞叹。

    可现实，却是另一番景象。

    屏幕瞬间被密密麻麻的恶意刷满，字句翻滚。

    几乎盖住了整个画面：

    【星辉娱乐滚出娱乐圈！】

    【这晚会谁批的？瞎了吗？】

    【周轩丑得离谱，平台审美破产！】

    【策划集体进医院吧，别出来害人。】

    导播室里。

    张天韵盯着监视器。

    她是这场晚会的副导演，也是《天地龙鳞》项目的负责人之一。

    可现在，满屏脏话像泼来的污水。

    把她一路扛过来的东西砸得稀碎。

    她掏出手机，登录微博，指尖在屏幕上狠狠敲下一行字：

    【《天地龙鳞》歌词有力量，周轩唱得真，不比任何人差。】

    发送。

    不到十秒，评论区炸了。

    【笑死，这歌都没发，你听了个寂寞？”

    【一块钱收得值，脑容量不值。】

    【周轩？挺会办事啊。】

    一条条戳进来，像钉子往肉里钉。

    张天韵盯着屏幕，呼吸变重，额角突突直跳。

    她攥紧手里的荧光棒，塑料壳咔地裂了一道缝。

    叮——

    手机亮了。

    提示音在安静的导播室里刺了一下。

    她划开，一条转发跳出来。

    【现场听过，话不多说，等作品。嘴碎的，等着被打脸。】

    那条动态一出来，评论区突然静了半秒。

    光标还在闪，没人说话。

    后台休息室。

    咖啡机滋滋冒着热气。

    角落里，有个网红举着自拍杆，正拉周轩连麦。

    “家人们看！周轩哥刚换完演出服！”

    “帅不帅？来个嘉年华，我就让他比心！”

    网红晃了晃镜头。

    周轩无奈笑着摇头，抬手挡了下镜头。

    张天韵靠在沙发边，抬头望过去。

    两人的目光在空中碰了一下。

    她没动，只嘴角轻轻一抬。

    网红立刻眯起一只眼，举起手。

    食指和拇指圈成圆。

    另外三指笔直竖着，朝她晃了晃。

    她今晚也上台。

    裙子层层叠叠，珠片在灯光下微微发亮。

    站在那，像从童话书里走出来的，干净得让人不敢大声喘气。

    张天韵收回视线，对旁边助理开口。

    “待会直播，只夸周轩。别的，一个字别碰。”

    话里没得商量。

    画面切回直播。

    前半段是长河奔涌。

    黄河流域炊烟升起，青铜器刻着古老文字。

    紫禁城街市喧沸如潮，宋人执笔挥墨，宫殿层层叠立。

    千年的脉络，一帧帧铺开。

    接着，黑了。

    炮火炸开夜空，城墙塌陷，书卷在火中卷曲成灰。

    孩子在废墟里哭。

    母亲抱着襁褓踉跄奔逃。

    青年倒在血泊里，手还伸向前方。

    镜头推近。

    一个女孩跪在断墙边，穿粗布衣，赤着脚。

    怀里抱着个破布娃娃，脸上全是泪。

    风刮过，卷起灰土，她一动不动。

    然后，天边透出一点光。

    一个人影出现。

    再一个。

    又一个。

    穿长衫的青年蹲下身，把围巾解下来披在她肩上。

    战士站在她背后，枪口朝外。

    女生递来半块干粮。

    没人说话，他们只是站着，像一道墙，把她挡在风雨之外。

    那些脸，很多人认得。

    课本上的，纪念馆里的，父辈讲过的名字。

    他们不是神话，是活过，痛过，流血过的人。

    女孩抬起脸，泪水挂在睫毛上，一颤一颤地落下来。

    她眼神空茫，像被抽走了力气。

    忽然，喉咙里动了一下，身子微微一震。

    她不哭了。

    手指抠进掌心，缓缓站起来，脚底踩着湿冷的地面。

    嘴张了几次，终于发出声音。

    “救我华夏！”

    起初，是嘶哑的低喊。

    接着，一遍又一遍，声音裂开，却越来越硬。

    她的呐喊混进无数陌生却熟悉的声浪里。

    像一滴水落进江河，不再孤单。

    弹幕停了。

    刚才还在刷【演得太假】【这年头还有人信这套】的ID。

    全都沉了下去。

    没人再说话。

    取而代之的是，一条接一条的致敬，从屏幕顶端缓缓滑落。

    密得看不见视频画面。

    钢琴声响起。

    单音落下，像敲在人心上。

    黑白键翻涌出旋律，庄重、缓慢，带着某种说不出的重量。

    然后鼓声响起。

    直播间炸了。

    刷成一片雪白，压住了所有杂音。